De uvas a esperas.

Desinfladas y sin ánimo se resisten a completar la docena. Una llora por las pepitas perdidas, otra grita mientras le arrancan la piel a tiras... el resto se resigna a su suerte y simplemente pasa.

Tendal sombrío

Se me murió el pájaro que despertaba mis mañanas. Cayó estampado contra el suelo expirando en la línea del amanecer. Ahora vivo colgada en las noches, tendida de esa cuerda insomne que ni el pijama, la almohada y tus caricias pueden recoger.

 Imagen de Rolland András Flinta

 (sumándome un viernes más a las propuestas del blog de Fernando Vicente en sus Viernes Creativos. Esta semana "jugamos" con esta imagen de András Flinta. En su post el resto de deliciosos relatos e ideas que van surgiendo  http://elbicnaranja.wordpress.com/2013/12/20/viernes-creativo-escribe-una-historia-32/ )

Añicos

Guardaste en el cajón más desvencijado de la cómoda todos aquellos abrazos que nos quedaban por dar. Lo cerraste a puro golpe de llave de olvido, con tal fuerza que el herrumbroso metal saltó rebotando por toda la estancia. Cayó a plomo en el agujero más grande y yermo del colchón, del lado donde hace ya tiempo que tú no dormías. Con la maleta llena de todo el vacío con el que me miraban tus ojos, rompiste la puerta y tus pasos de un portazo confirmando en un silencio despedazado, que jamás ibas a volver.
Mis lágrimas corrieron a la pared para ver su dolor en el espejo que ya no había. Siete años de mala suerte decían, y hacía ya ocho que tú no me tocabas. 

Fue escrito para otro lugar, pero me apetecía ponerlo por el asombro, la satisfacción y el rubor que provocaron en mí las palabras que surgieron tras su lectura...

CerraDura

Cada una de mis vidas estaba atada a ella.
Fiel compañera en jugar a otros mundos, hilo invisible en mis vuelos sin motor, cómplice eterna del secreto mutuo, siempre dispuesta... hasta hoy.
Explotó en cruel broma entre mis dedos. Ni se abrió, ni se cerró.
Escuché la carcajada muda del destino, no supe si aquello era un chiste, o si hasta ahora el chiste habría sido yo. 

**Participando una semana más en los fantásticos Viernes Creativos del blog de Fernando Vicente. Hoy la propuesta es un vídeo y cualquiera de sus imágnes y secuencias sobre un "corto" de Greg Barth. Yo he elegido ésta. ¿ Quieres ver que delicias han  hecho los demás participantes? Asómate aquí: http://elbicnaranja.wordpress.com/2013/12/13/viernes-creativo-escribe-una-historia-31/ **

Aprendiza

Huelo bien. Eso dicen, cuentan, murmuran y rumorean. 

Huelo rico. Y se me hace dulce la piel, liviana la sonrisa, colorada la vergüenza.

Huelo a historia, huelo a verso. La prudencia me tapa los oidos, mi ego se esconde... no creo que vuelva a verlo.

Puede que haya algún tipo de esencia en este pequeño frasquito... no hay día que no se destape jugando a aprender a algún día ser perfume.

Imagen de Vincent-Bourilhon.com

Naufragio

A la deriva mis sueños sin rumbo en un océano desierto.
A pique los te quiero ahogados en lo profundo de nuestros miedos.
Y yo aquí, anclado en este eterno no puedo, mirando el horizonte, llorando a mares la cobardía que se hace puerto.

(participando un viernes más en los estupendos Viernes Creativos del blog de Fernando Vicente. Esta semana nos invita a inspirarnos en esta maravillosa imágen de Marcus Moller Bitsch. Asómate: http://elbicnaranja.wordpress.com/2013/12/06/viernes-creativo-escribe-una-historia-30/ )

Ovillo

Madeja de hilo frágil. Me tejiste con lana fría, en un celeste malquisto . Crecí lamiéndome los puntos sueltos  y llorando hasta encoger. Cuando aquel día te ví calcetar en rosa con sonrisas de perlé, pinté todo mi amor en el suelo y decidí morir en él.

(por fin es Viernes Creativo en el blog de Fernando Vicente. allí el sugerente vídeo que da soporte a éste y al resto de maravillosos  relatos creados para él http://elbicnaranja.wordpress.com/2013/11/29/viernes-creativo-escribe-una-historia-27/ El relato cobra sentido a través del vídeo)

Alas muertas

Te empeñaste tanto en matar mis ilusiones que ya no tengo pájaros en la cabeza. Ahora llevo prendidos sus cadáveres.

Zoodiaco

Soy piscis con ascendente acuario. Navego entre el agua y el aire, puedo nadar y volar... y sobre todo soñar.
Ella... ella me da pena, se ve que sólo es de tierra. 

(ya es Viernes Creativo en el blog de Fernando Vicente: http://elbicnaranja.wordpress.com/2013/11/22/viernes-creativo-escribe-una-historia-28/  . La foto, mi relato, y otros  mucho más preciosos podéis encontrarlos allí )

Huidas fallidas

Corrí tanto para escapar del invierno, que no advertí la agonía del otoño crujiendo bajo mis pies.

Caricias ásperas

Siempre me dijiste que tenía las manos muy suaves y finas.
Que eran preciosas.
Adorabas que acariciase tu espalda todavía húmeda tras la ducha, justo antes de acostarnos.
Te fascinaba que te hiciese cosquillas en un vientre aún somnoliento, los domingos de perezas en la cama.
Disfrutabas como un chiquillo cuando te revolvía el pelo con las yemas de mis dedos, tu cabeza en mi regazo un minuto antes de la siesta.
Hoy, con el insomnio de tí pegado entre el vacío de mis piernas, quise volver a tocarte alli donde tú eres más suave.
Un día más diste un respingo, te replegaste y murmurando una excusa inteligible desapareciste en el baño.
Mis lágrimas se unieron a la humedad de mi deseo, el silencio vino a acompañar al vacío de mis ganas, y mis manos tan preciosas, se ocuparon una vez más de aquel trabajo tan sucio envuelto en soledad.

(ya es Viernes Creativo en el blog de Fernando Vicente: elbicnaranja.wordpress.com/2013/11/15/viernes-creativo-escribe-una-historia-29/ Yo participo ¿ y tú? )

Anzuelos

La verdad fue mala suerte. Muy mala suerte que cuando en mi historia ya estaba todo el pescado vendido, yo viniera a toparme con aquel besugo...

                                                                                                                        

Imagen de Ksenia Alekseeva

Cada noche

Cuando este corazón negro y vacío duerme, llora lágrimas vestidas de todos aquellos colores que me regalaste en vida. Y por un momento, resucitas.
Sólo sigo viviendo, por seguirte soñando.

*La imágen forma parte de la secuencia de un vídeo que podéis disfrutar en el blog de Fernando Vicente. El texto se creó en base al vídeo para participar en los estupendos Viernes Creativos del mismo blog:  http://elbicnaranja.wordpress.com/2013/11/01/viernes-creativo-escribe-una-historia-25/ *

Nadie

Nadie salió a recibir a nadie cuando llamaron a la puerta.
Nadie limpió la sangre de nadie cuando los mataron a todos.
Nadie escuchó los gritos de nadie mientras morían uno a uno.
Nadie se dió cuenta de que ya no había nadie allí porque nadie sobrevivió.
Nadie pudo advertirme nada cuando llegué allí.
Nadie debería poder estar leyendo ésto porque yo también caí muerta cuando comencé a escribir.

 Imagen de Maroesjka Lavigne

Participando una semana más en los estupendos Viernes creativos de Fernando Vicente y su blog:(escribe una historia de miedo sobre esta foto) http://elbicnaranja.wordpress.com/2013/11/01/viernes-creativo-escribe-una-historia-25/ )

La mayor... siempre.

LLegaste trigueña al mundo, tan sólo unos minutos después de que yo brotase morena de entre las piernas de mamá. Tú tan pequeña y frágil, yo más larga y lozana.
Ay, como llorabas a ojos y puñitos cerrados mientras yo te miraba en silencio a través del metacrilato de aquella cunita del quirófano.

Crecimos al abrigo de los fríos murmullos que rebotaban por las esquinas del pueblo. Jugábamos a ser niña y muñeca. Yo te peinaba la trenza, mientras las combas saltarinas cantaban en la otra esquina del patio: "No son del mismo padre. Su madre se fue con dos. Nacieron el mismo día. Que sorpresa se llevó."
Tú seguías llorando, pero la que apretaba sus puñitos era yo.

Te quiero tanto, que no soporté que vertieses una lágrima negra más. Hoy ya no hay niños que canten en el pueblo. No sufras, duerme. Nos ahogaremos las dos en esta pena que nos vio nacer, hasta que nos encuentren siendo una, cuando las capas verdes vengan a buscarme.

 Imagen de Berta Vicente

Participando una semana más, en los Viernes Creativos del blog de Fernando Vicente :  Viernes creativo: escribe una historia

Canciones que nunca pedí

Hay escaleras que suben, otras que bajan.

Ultimamente no hago más que escoger las de bajada.

Creo que lo mejor es que me siente y recapacite, si más allá del miedo supremo, vale la pena seguir caminando.

¿ Pasillo o ventanilla ?

Fuí aplastada por todos aquellos viajes que no hice y que siempre quise emprender.
Ahora voy hacia un túnel y una luz que jamás había visto en ningún catálogo de agencias.
En mi mano tan sólo un billete de ida. Creo que la vida, cansada de que la ignore, ha terminado dándome el pasaporte.

Imágen de Ignasi Aballí Sanmartí

Una del derecho... una del revés.

Hoy juego a  hacer calceta con mis agujetas.
He descubierto que sentirme bien, es cuestión de saberme coger el punto.

Imagen de Nanna van Blaaderen

Masticar

 Qué díficil masticar el dolor mientras te muerdes los labios. 

Se hace bola inmensa por más que la suavices con la lengua silenciosa. 

Agostada en la garganta  se ancla y se enquista gangrenando los sentidos.

El agua que bebes de tus mejillas, no ayuda a tragar mejor. 

Te encadena  la impotencia, lo increíble, la dureza, y se estrechan las paredes digestivas con un fuerte dolor estomacal.

Qué difícil es masticar el dolor mientras te muerdes los labios. Aunque se me antoja peor escupir lo intragable, éso no hará sentirnos mejor.

Desde que te ví, sólo quiero mirarte

Eres lindo, le dijo. Soy lindo porque tú me ves lindo, le contestó. Ella se sacó los ojos y se los ofreció. 

Te sigo viendo bello, susurró. Me ves bello porque tú me sientes bello, replicó. Ella se arrancó el corazón y se lo regaló. 

No dejo de verte bonito, suspiró. Me ves bonito porque tú me piensas bonito, sentenció. Ella se voló la tapa de los sesos aquella misma madrugada.

En la nota que él está leyendo ahora mismo ella le dice que todavía es hermoso, pero que no cuente con su alma, lo ha intentado aunque no sabe cómo enviársela.

El suceso

A todo el pueblo se le revolvieron las entrañas con aquel suceso.
A cada uno de ellos se les encogió el corazón por la pequeña.
A ninguno le cupo en la sesera aquella atrocidad.
A más de uno le repateó el hígado tanta maldad.

Hasta que llegó la hora de abrir el mercado, y todo aquella visceralidad resultó perfecta para reponer el expositor del concurrido puesto de casquería.

Imagen de Albert Guasch

Feliz (sí) cumple año.

Cada día alguien cumple un sueño, una meta, una promesa, un año.

Hoy, esta pequeña gran madriguera, enciende su primera vela con todo ello cumplido.

El sueño de escribir casi cada día, y de que a veces incluso la lean.

La meta de seguir soñando despierta, de poder cazar los sueños y conseguir que no mueran dándoles forma de posts.

La promesa de volver aunque a veces deba irme, de seguir siendo yo misma, a pesar de todos mis otros yo.

El año de doce meses y trescientos sesenta y  cinco días,  y cincuenta y nueve publicaciones.

Cumplido un sueño, cumplida una meta, cumplida una promesa y cumplido un año... Dalicia sirve el te.

Hay una taza y un pedazo de pastel para cada uno de vosotros. Creceréis o menguaréis al antojo del mordisco y el sorbo dados. No os preocupéis, no duele, Dalicia lleva estirando y encogiendo durante tooooodo el año. Y aquí sigue, brutalmente viva, apasionadamente libre y humildemente feliz.

Se unen a la merienda, El Conejo Blanco (que hoy ha guardado su prisa), El Sombrerero Loco (que ha decidido venir a cabeza descubierta), La reina de corazones ( que hoy lleva su víscera latiente en la mano), La liebre de marzo ( que hoy ha querido ser septiembre) y yo, que estoy igual de loca que todos ellos, pero vivo al otro lado del jardín y a este lado del espejo.

De parte de todos, gracias por llenar la madriguera, por hacerla visible, por dejar que brille, por compartirla, por hacerla vuestra, por darle un sitio, por no olvidarla, por quedaros, por estar de paso, por haber echado un vistazo, por haber sentido curiosidad. Sí, gracias por venir. Y por estar. 

¡ Daos prisa! Que se enfría el te, y se reseca el trozo de pastel. Y no os olvidéis de la vela. Hay una para cada uno también. Soplad conmigo. Queda toooooodo un nuevo año por descubrir , y ya sabéis: algún sueño, alguna meta y alguna promesa, que ya sea aquí dentro o fuera, se cumplirán. 

Chin, chin. 

La historia se me escapó de las manos y se convirtió en cuento moderno.

Érase una vez un hombre que vivía enormemente aburrido...
Ya que no quedaba nada por inventar, optó por reinventarse a sí mismo.
Se vació todito por dentro. Limpió su interior de telarañas con plumeros de ilusión, y una vez barrido y bruñido todo aquel hueco disponible, se dispuso ansioso a rellenarlo.
No supo con qué,  la bayeta y la escoba no habían dejado ni rastro de su imaginación.
Le importó más bien nada, la pasión también había sucumbido a los vapores de lejía y pino.
Quiso llorar y no pudo, las emociones se le habían hecho polvo en el recogedor.
Ni tan siquiera pudo arrepentirse, su  conciencia flotaba negra y pegajosa camino de la fosa séptica del edificio.
Y cuando este cuento discurría hacia un fatal desenlace de final terrible y mucho miedo... hete aquí que apareció un padrino de traje y corbata y contrató a nuestro amigo como guionista de cierto canal de televisión.
Hoy día  come perdices, pero la historia que érase que se era ahora es de muchísimo más terror.

Imagen de Romain Laurent

Saber ocupa un lugar

No supo que era más frustrante... el amor que jamás fue o el que nunca podrá ser.
Tampoco sabrá que duele más... morir  en su olvido o vivir obligada a recordar.
Y ya puestos , ya ni sabe ... si saber te hace más fuerte o te hace más presa caminar sin saber. 

 

Imagen de Jamie Baldridge 

No se rompe, sólo se dobla

Siempre había tenido problemas con las cosas del querer.
Gestionar aquella parcela latente de 12x9 nunca fue fácil.
Menguaba a destiempo, y crecía por propia voluntad. A veces escapaba de dentro de sí sin billete de vuelta., otras se escondía tan profundamente que parecía que la muerte había venido para arrebatársela.
Por más que pizarra e índice en mano, aleccionara a la despistada víscera, ésta insistía en adentrarse en los charcos más sucios y profundos y en tropezar con las piedras más gordas y puntiagudas del camino.
Ay, cuantos metros de vendas y tiritas comprados, cuantas grapas invertidas, cuantos kilos de pegamento usados, cuantas horas recomponiendo puzzles cardiacos...
Ay, cuantas promesas lanzadas al aire entre suspiros cansados que venían hechas añicos de vuelta entre nuevos suspiros ilusionados.
Ay, cuantos días centrifugando lo incomprensible para intentar lograr lo imposible de hacerlo translúcido.
Ay, cuantas condenas a cadena perpetua del nunca más, del otra vez no, del no pasarán, fugadas al amparo de una cucharilla de café haciendo túneles de olvido vía intravenosa.
Cansada, hizo un amasijo con forma de pelota con los ays que le sobraban, y de un puntapie los lanzó por la ventana.
Se puso el cartel de libre en el pecho, y ella se fue de vacaciones.
Su corazón  llevaba toda la vida haciendo lo que le venía en  gana, sólo que ahora además, le daba permiso.

*Dedicado a Maman Bohéme por regalarme la preciosa frase que me inspiró*

Este post no era el que tocaba pero yo no elegí escribirlo. Él me vio primero.

Cuando el infierno estalla en esa mierda de paz simulada,  no están a salvo  ni el amor, ni los lazos,  ni la vida.
En una batalla cruel y a muerte , tan ajena como propia, ninguna trinchera es válida, ningún cuartel es seguro; ni siquiera hay opción a estar en  el bando amigo, para ese dedo mordaz siempre serás enemigo.
Sólo queda un sálvese quien pueda pertrechado tras el camuflaje de un silencio e indiferencia obligados.

En esta guerra infinita de la amargura por bandera, la enfermedad como excusa y el sinvivir como lema, está todo perdido desde el principio.

Y tú desnuda en mitad del campo de tiro, con una pistola de hiel tras la nuca, y un tirachinas de cariño entre los dedos.
Eres carne de cañón, amiga.
Una lágrima y estarás en peligro.
Abre tu corazón intentando respirar ... y caerás muerta. 

Imagen de Samad Ghorbanzadeh

Tócame, por dios tócame ... hasta quedarte tú sin dedos, hasta quedarme yo sin piel.

Se me   pierden los dedos esperando los tuyos.
Me disuelvo suave entre silencios y mi piel.
En el viaje me despeino, desaparezco y me araño sin querer.
Me recorro apasionada y dolorida.
Y la carne se cuartea y me brota entre susurros a la vez.
Las caricias se vacÍan y se frustran, se me mueren a puro despellejo y con sed.
Me recorro infinita y sin correrme como ayer.
Me recorro y no me corro sin esas manos, sin tus manos; mientras mis labios sólo saben soñar en  plegaria... tócame, tócame ,tócame.

 

Imagen de Olaf Martens 

Esa difícil facilidad

Cuando llegó por fin a la felicidad,  no había ni un asiento libre.

Salió fuera,  encendió un cigarro,  y se quedó a ver pasar la vida con la mayor de las tranquilidades.

No le hacía falta vivir feliz,  se había encontrado consigo mismo en el camino,  y le bastaba con vivir en paz. 

 

Imagen de Guiseppe Colarusso 

Empacho y sobredosis

Vivir, soñar, volar ,  amar, sentir...

El  post se vió tan sobrepasado de intensidades, pasiones , torturas, amarguras y sentimientos, que decidió pegarse un tiro.

El blog ha bajado a la ferretería a por una cuerda gruesa y una escalerilla.

Yo estoy acojonada escribiéndole muy lentamente la carta al juez, a ver si mientras tanto, por la ventana se cuelan unas bocanadas de carcajadas y risas, que lleguen a tiempo de frenar esta masacre.

Resurrección

Cogí todo el impulso que me cupo en el meñique. Corrí más que el viento. Me desnudé a piel libre sobre el borde.
Y  por fin, con los ojos bien abiertos... salté al vacío sin más red que mis ganas de volar.

Aire, aire, aire... por favor.

Las vidas son para ser vividas. Es obligatorio.

Pero a veces alguna de estas vidas se escapa, muta, huye, se diluye e incluso enferma.

Han pasado muchas cosas en estos meses, hay algo de mí que no da más de sí, que se marchita, que pierde aroma, que difumina el color. Se cierran los espejos, y el corazón me late demasiado deprisa como para escucharlo.

Necesitamos un descanso, DaLicia y yo. Llevo una gran temporada que no arranco en ninguna de mis dimensiones. Nos falta el aire, a mi alma y a mi cuerpo. Es momento de hacer un impás antes de que todo aquello que vive conmigo muera, como ha pasado otras veces.

Esperadme, me encantaría, prometo volver. Volver con todo aquello que soy y con todo aquello que soy capaz de dar.

Me voy a coger aire, color, palabras, ilusiones, calma, salud, olores, sabores y luz.

En un abrir y cerrar de ojos menguaré para volver a crecer y ser todos mis yos. Un beso enorme, y hasta dentro de un par de meses. Los necesito. Más que nunca. Por mí, por yo.

El que la sigue, la consigue...

Imagen de Robert ParkeHarrison

En un antojo repentino y obsesivo, quiso ordenar todos sus recuerdos.

Probó a numerarlos.  Se quedó dormido al llegar al ciento treinta y dos mil cuarenta y siete.

Intentó clasificarlos alfabéticamente.  Se atascó en la h, pues casi todos ellos eran mudos.

Trató de agruparlos por colores. Se le rebelaron los blancos y los negros en escalas de grises.

Consideró apilarlos. Ninguno quería estar por encima del otro,  y solidariamente se desparramaron.

Decidió en un alarde de desesperación e ingenio, suicidarse.

Saltó por la ventana, y mientras caía al vacío, una organizadísima película de todos y cada uno los retazos de su vida pasó ante sus ojos.

Dicen, que antes de estamparse contra el  suelo, el vecino del primero B;  que en ese instante se asomaba al balcón;  escuchó al difunto gritar: ¡lo conseguí ¡

Venas salinas

Imagen de Marco Glaviano

Y si el cielo no está azul, vendré a pintarlo.

Lo haré celeste e intenso con mis manos.

Lo imaginaré inmenso, de verano.

Me bañaré en él desnuda,

con mis pechos libres y el alma al aire.

Tostaré mi piel hasta hacerla miel con almendras,

me inundaré de lunares, de millones de pecas.

Seré del sol, y del oleaje seco del viento.

Curtiré mi desnudez y mi sonrisa echándote de menos,

porque  por más que quiera, mar mío…

…amor mío, me es imposible pintarte.

¡ Me pones hipersensible !!

Imagen de Maxim Garibaldi

Llegaste con el aire.

Te fuiste con el viento.

Te sentí, tan dentro, tan dentro.

Fui muy tuya.  A pulmón abierto.

 

Me sacaste los colores.

Me dejaste sin olores.

Me robaste mil temblores.

Tú, nosotros… sinsabores.

 

Recuerdo verte con lágrimas,

con llantos, con hipos, con mocos,

nunca pude mirarte

sin empañar los ojos.

 

El desamor no duró mucho,

ni poco,

me costó echarte

y correr los cerrojos.

 

Debo aprender a no ser soberbia,

estaré preparada cuando vuelvas.

¡Me vacunaré aunque duela ¡

¡Oh, jodida alergia!

Haciendome trajes, desvistiendo frases...

Imagen de Allan Teger

El día que no escribí nada, comenzó a suceder de todo en el mundo…

Amanecieron sin cuernos las ganaderías de toros porque todo aquel que pudo fue a cogerlos.

Se cerraron puertas que jamás debieron ser abiertas.

Cientos de miles  de caminos fueron hechos al andar.

Entraron toneladas de amores por las ventanas al tiempo que el hambre salía por todas ellas.

Todas y cada una de las manos fueron puestas en el fuego sin resultado crematorio.

Hasta las charcas del lugar atardecieron con millones de ranas criando pelo.

Esto, y mucho más que me contaron, parece ser que transcurrió  durante toda aquella jornada en la que se puso  el sol por Antequera.

Y yo me lo perdí.

Estaba mirándome el ombligo…

No busques fuera lo que está dentro...

Imagen de Julie de Waroquier

Me contaron que allí estaba la magia.

En aquel lugar entre la almohada y los sueños.

La busqué vestida en mi mejor pijama.

Y acompañé al embozo con mi  mayor sonrisa.

Decidida descansé mi  cabeza y mis sesos.

Cayeron mis cabellos en cascada y mis pestañas en persiana.

Esperé, esperé, esperé y seguí esperando.

Me venció el sueño y me ganaron los sueños.

Seguí soñando hasta la mañana siguiente.

Desperté confusa y desesperada. 

¿ A quién se le ocurre dormirse esperando a la magia?

Cerró los ojos y vio

Miro el folio en blanco suspendido en la pantalla.

Llevo así dos horas. Blanco el mirar de fuera, blanco el mirar de dentro.

Me aburro, me canso, me irrito.

Y de repente una imagen, un recuerdo, un cosquilleo, un calambre en la entrepierna.

Me asaltan aquellas piernas largas, claras, suaves y salpicadas de lunares.

Se me para el tiempo en sus tobillos, la memoria escapa hacia sus rodillas, el corazón me da un vuelco entre sus muslos y la imaginación vuela un poco más arriba.

Vuela y se cuela. Y yo con ella.

Me dejo llevar. 

Me lleva.

Me llevo. 

Me voy.

Cierro mi bragueta, el recuerdo y sus piernas.

Miro la página en blanco colgada en la pantalla.

No recuerdo haber escrito esos puntos suspensivos.

Los precios están por las nubes

Imagen de Kirsty Mitchell

Busqué un prestamista de ideas. Necesitaba una con urgencia, corría el peligro de ahogarme   en mi propia realidad.

Me encontré rodeada de un mundo de usura que cobraba intereses superlativos de falta de originalidad.  No tenía cambio.

Recurrí al humilde trueque, deshaciéndome de aquel sueño gastado ya  tantas veces.

Metí con ilusión en la bolsa aquel pensamiento para estrenarlo en domingo.

Hace unos días me faltó de nuevo  el aire  y lo desenvolví a toda prisa.

Escribí un millón de páginas del tirón. Se me durmió la mano,  y aquel único lector.

Esa noche mi almohada se volvió hueca. El insomnio  saltó desde mi conciencia, y se quedó a vivir conmigo.

Los libros no necesitan un día, se merecen toda unas vidas...

Recuerdo mis primeros libros, todavía los tengo.

También los segundos, y los siguientes,  y los más nuevos; ahí  están.

Cierro los ojos, y los veo allí apilados. Son cientos.

Toda mi infancia, mi adolescencia y mi juventud pasadas por el tamiz de las letras impresas.

Toda yo, mi piel y mi esencia acariciada por la brisa de las hojas leídas.

Llegaron a mí como maravilloso regalo unos, otros a golpe de ahorro peseta a peseta; y todos fueron un pasaje gratis para éste, mi otro lado del espejo.

Compañeros fieles parapetados tras el libro de estudios,  bajo las horas de las sábanas nocturnas prohibidas,  en las escapadas furtivas de la merienda y en los peligros del cuarto de baño.

Cada volumen puñados de sueños,  manojos de viajes,  pellizcos de películas que quedarán por filmar. Están ahí, desordenados todos, añejos de puro usarlos, y nuevos de tanto mimarlos.

Cada ejemplar un tesoro infinito, un recuerdo jamás olvidado, un pedazo prensado de mi  vida, del que nunca me podré separar.

Son mi historia, son mis sueños, son yo  misma.

Sentir se va perdiendo por el camino que lleva a Decir...

No pude hacer peor cosa que darte un nombre.

Desde entonces eres puro martillo en mi cabeza y piedra roma entre mis dientes y mi lengua.

Echo de menos cuando no eras nada, ni eras de nadie.

Ahora eres puta en escaparates inciertos, follada por todos y amada por nadie.

Cuando te necesito ya nunca eres nueva, has perdido el aroma de haber viajado por tantos otros.

Se te cayó la magia a la primera sílaba.

Moriste en mi pecho mientras te llevaba el aire.

Es uno, es dos, estrés... y volvemos a empezar.

Imagen de Michael Vincent Manalo

Cuanto más leo, menos escribo.

Y se me pasan las horas llenando mi pupilas de viajes con letras.

Y se me pasan los días colmando el  teclado de polvo sin dedos.

Cuanto menos escribo, más nerviosa me pongo

La pasión me pide escritura, y mi reloj de arena sin tiempo me regala lectura.

La lectura se me apasiona a trompicones en la garganta, la escritura engaña al reloj y me dice que mañana.

Hoy es mañana, mañana ya es hoy. No sé en que día vivo. Pero la semana vuelve a escapárseme entre los quicios de las uñas, y me envuelve repentinamente una taquicardia interior.

Mis ojos no trabajan  lo bastante  deprisa, mi cabeza no encuentra la salida hacia la pluma entre mis manos.

Estoy agotada. Agotada de nada.

De querer abarcar de un bocado el mundo en este abrazo.

De querer matar los segundos que  me entretuve en tirar a la basura.

Me laten dentro las ganas atrasadas, y se me ahogan las prisas anudándoseme a la traquea.

Me falta el aire, me falta el tiempo que me sobra, me faltan los días interminables de la infancia, y me falta 

todo…

… y me sobro yo.

Enamorarme ayer de José Luis Sampedro fue fácil, tanto como llorarle hoy...

Llevo una hora escribiéndole. Lo he borrado todo.

Demasiadas palabras, aunque se me queden cortas. Demasiado manidas, aunque las necesite. Demasiado yo, cuando es por él.

Lo que me hubiese gustado decirle en esa posibilidad que me brindaron, ya da igual.

Todo lo que surge a borbotones una vez abierta la compuerta de lo irremediable, ya no importa.

Él era, es, sencillo. De esa humildad de la que sólo son capaces los que nunca admitirán que son muy grandes.

Así pues, para él algo sencillo: Gracias.

Por todas las palabras tuyas que leí y las que todavía me quedan.

Por tu sonrisa sincera y eterna, aunque hoy otros sólo se acuerden de la etrusca.

Por plantar la semilla de lo necesario en estos tiempos difíciles e inciertos.

Por haber escrito y vivido, por vivir y haberlo escrito.

Por haberme hecho sirena, por haberme llevado por el río, por haberme susurrado un soneto, por haberme cincelado sobre el caballo desnudo…

Y ahora es cuando me pierdo, y seguiría hasta donde el teclado, los dedos y el corazón  me llevasen.

Así que me despido, aunque sólo por un rato. 

Mañana, y al otro y siempre, volveré a estar contigo. 

Te acariciaré por entre las páginas, ya sin lágrimas, leyéndote una vez más con todo el amor del mundo.

**pd: Aquel que es capaz de engendrar amor en quien lo lee, no es un genio, ni un maestro... es un padre.**

Las mañanas no son de nadie hasta que las haces tuyas.

 

Imagen de Maia Flore

Hay días que te levantas, no te miras al espejo, te pegas una sonrisa en la cara y sales al cemento con zapatos de buzo.

Y después está hoy, que das una vuelta más en cama, te levantas,  miras por entre los párpados sorprendidos por una intensa luz al sol,  sonríes sin saber por qué  y sales al aire de la mañana con alas en los pies.

De cuando un 30 de marzo a la manecilla grande le dio por andar hacia atrás

Imagen de Julie de Waroquier

Te regalo sesenta minutos de mi noche por  una hora más de sol al día.

Y el mundo dio un paso adelante mientras dormía para regalarme pedazos del azul del cielo que yo iré remendando hasta la noche de San Juan.

Cada fin de mes comemos sobras...

Imagen de Felix Streuli

Comerte a bocados el corazón mientras mis dientes  se regocijan en sus migas.

Me pareció fácil cuando forcé la cerradura de tu pecho mientras me anudaba la servilleta al pescuezo.

Sin embargo, cuando tus débiles diástoles comenzaron a rebotar en mis carrillos, un sabor a sangre amarga se deslizó por mi garganta.

Quise vomitarte, pero no pude, ya estabas en mis venas.

Y supe, a golpe de infarto,  que querer quererte era la peor y más interminable de las indigestiones que desde ese momento sufriría.

Charada

Imagen de Harmony Nicholas

Subí a aquel coche en marcha en el último instante en el que podría haberlo hecho.

Pude haberme matado, aquello ya empezaba a adquirir velocidad.

Cuando fui capaz de sentarme, arremangar mi falda, y  acoplar mis lindas piernas a aquel pequeño asiento, lo  que yo perseguía ya no estaba al alcance de mi vista.

Me incliné hacia delante, acomodé mi palma derecha a modo de visera en mi frente, y señalando con el dedo índice de la izquierda, cual avezada “cristóbala”, le dije al pequeño que tenía a mi lado.
-¡Rápido, allí, ya lo veo! ¡Siga a aquel trineo!!

El crío se precipitó a llorar a berreo en grito mientras estampaba a todo color, un cucurucho de dos sabores entre  mis pechos.
Confusa miré hacia delante, nerviosa miré hacia atrás,  no ví más que un remolino de carruajes  circular a toda velocidad.
 

Y grité, grité. Grité hasta desgañitarme reclamando pura ayuda. Vociferé al corcel de mi derecha, chillé al caballo de mar de mi izquierda.
-¡Deprisa, ahí! ¡Paren a ese trineo!!

Fue entonces cuando un hombre alto, enfundado en un peto azulo me asió del brazo y  quiso sacarme en volandas de aquel cadillac rojo descapotable y brillante.
 

Me zafé como pude, di tres pasos y un traspié, y me así con todas mis fuerzas al camión de bomberos de delante.

-    Déjeme, déjeme. Usted no lo entiende.

-    Pe..pe... pero señorita...

-    ¡No! Tengo que alcanzar ese trineo.  ¿No ve usted que en él va toda mi infancia?
Esta vez su voz fue firme y tajante: 

 
-    Señorita, ¿quiere hacer el favor de bajarse del tiovivo? ¿No ve que está asustando a los niños?

Dalicia en clave de Flor..

He bajado a por el pan, y cuál ha sido mi sorpresa que me ha explotado la primavera en la cara.

Se me han abierto dos brechas del impacto, una en cada mejilla. De ellas manan pétalos de flores amarillas, naranjas  y rosáceas.  No duelen, pero me hacen llorar.

Lloro confeti.  De mil colores. De cien olores. De diez sabores.

No sé cual elegir.  Se desparraman cuello abajo y voy dejando un reguero mientras regreso al portal.

Me acompañan hasta el rellano y se cuelan en casa, y a mí me pican los ojos, los froto  y dejo de brotar.

Voy a por la escoba y la tiro por la ventana, con ella se van las pelusas del invierno.

Y  me siento con todo abierto de par en par y me hago un té con los papelillos de colores.

La infusión me sosiega, me embriaga y me despliega. Se me hacen arco iris las venas.

Sonrío, me acuerdo, estamos a mitad de marzo. 

Como cada año, por estas fechas, renazco.